Сегодня с утра проснулась в своей кровати. Взгляд уперся в потолок. Простой, белый, обычный потолок, скорее всего у вас такой же. Там еще лампочка посередине комнаты. Возможно, вы называете её люстрой. Так у нас в России принято: ровные, белые потолки, посередине люстра. И это хорошо. Но в деревнях Италии часто потолки другие.
Последние десять дней я просыпалась с видом на горы и небо. Нет, в буквальном смысле: окно было не в стене, а в крыше и там было видно либо серые облака, либо звезды с луной, либо зеленую из-за деревьев гору. Еще было слышно дождь. По ночам он убаюкивал, и казалось, что на всей планете такое же спокойствие, как в этой маленькой итальянской деревне на озере Комо.
Проснувшись в первое утро после отпуска дома я поняла, что люблю этот дурацкий потолок без окна. Люблю ворчать в пробках, люблю здороваться со всеми в подъезде, и даже этого идиота Сашу из 35 квартиры, который частенько устраивает дебоши по ночам, тоже, как часть нашей здесь жизни, принимаю. Кстати, когда он узнал, что скоро мы переедем, он, внезапно оказавшись трезвым, вроде как расстроился. Говорит: «все таки выжил я вас своей музыкой, да?» Выжил. Смешной.
Люблю наше Чертаново, которое не люблю. Я просто люблю его не любить. Это тоже часть моей жизни. Когда у нас всё хорошо, я просто ворчу как не люблю Чертаново. Ведь когда у меня всё плохо, то мне просто некогда об этом подумать.
Вообще, жизнь она как лицо любимого человека: с возрастом оно меняется, появляются морщинки и седые волосы, но все это что-то значит. Каждая морщина заработанная вместе уже очень много значит. Целую историю.
А еще мне вдруг расхотелось успеть все на свете, мне просто хочется успеть заметить то, что происходит.
Например, сегодня уже понедельник, а я скучала.
По понедельнику, своей подушке, дурацкому напору воды в душе, и формы нашей посуды на кухне. Скучала по ощущению, когда все уже спят, а я ещё нет, и слышно только тикание часов и редкий гул машин за окном. По хорошему интернету я тоже скучала. И по зубной щетке, которую забыла и купила себе новую. И все это говорит о том, что в этой поездке перезагрузиться получилось.
И я, наверное, никому не расскажу, чтоб не было грустно, как классно ступать ночью босиком по тёплому каменному полу, когда мои все спят, на нашей итальянской вилле 1680 года, и смотреть в распахнутые окна с видом в сад. Ночью сад очень тёмный, немного даже жутковато, но так красиво, что не важно. А на рассвете слышно петухов. Мой городской старший мальчик, в первую ночь даже подумал, что это соседи играют на каком-то музыкальном инструменте. А нет, это всего лишь петухи.
А ещё по утрам там мягкие хрустящие круассаны и почти прозрачная ветчина, очень вкусно пахнет кофе и молоко там будто белее и солнце немного ярче. Марио по прежнему продает ботинки, и переживает, что почта потеряла его письмо из Тайланда. Брунелла продает кожаные сумки и бегает на уроки немецкого языка. И ощущение, что все это происходит уже на протяжении ста тысячи лет.
И вообще, все это очень мало похоже на реальность. Поэтому пусть существует в параллельном мире. Как только силы закончатся, я снова туда вернусь. Посмотреть на горы из окна в крыше, поздороваться с Брунеллой и Марио, выпить кофе... И чтоб глаза мои не видели люстры посередине потолка, а уши не слышали кошмарную Сашину музыку из 35 квартиры.
